Ich stand einfach vor diesem Fernseher, auf der langen geraden Straße, der unaufhörlich unseren Film abspielte. Szenen, die ich mit dir erlebt habe und Szenen, die ich gerne erlebt hätte. Warme Szenen, in denen du mich auf die Stirn geküsst hast, als wir auf der Rolltreppe Richtung zu Hause fuhren oder als du deine Finger zwischen meine geschoben hast und mich fest hieltst, als die U-Bahn kam. Unterbrochen werden diese hellen Augenblicke immer wieder von kleinen, sehr schnellen Sequenzen, die ich vorspiele. Trotzdem kenne ich jede Bewegung, jedes Wort nur zu gut. Denn sie sind es, die mich fast täglich ersticken lassen.
Dein bittersüßes Lächeln, als du mir sagst, du bist noch nicht für eine Beziehung bereit. Deine Worte, die du nie ausgesprochen hast, die ich nur durch deine Gesten so gedeutet habe. Aber vor allem die Worte, die du mit solcher Wucht zwischen uns gestellt hast, dass sie mich bis heute vor anderen schützen: „Ich kann dich nicht lieben.“
Ich sehe unsere Hände, wie sie das Gesicht des anderen streicheln, wie frisch Verliebte. Sehe, wie du schläfst, sachte atmest und mir keine schmerzenden Worte entgegenstellst. In diesem Moment schalte ich auf Pause und sehe dich. Ich sehe dich verletzlich, voller Angst, endlich du. Ich sehe dich atmen und merke erst jetzt, dass du deine Rolle perfekt gespielt hast, sobald du erwacht bist.
Ich fand dich, als du schliefst.
Langsam gehe ich einen Schritt auf den Fernseher zu, berühre die kalte Scheibe und hauche einen Kuss auf dein schlafendes, bittersüßes Gesicht. Hier liebe ich dich. Diesen Menschen werde ich nie vergessen. Und als ich dir das sagte, hast du mich verlassen.
Mit einem Mal fühle ich die Tränen, spüre meine trockene Kehle und hole Luft. Schließe die Augen und atme.
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